深夜食堂 #2 炒杂蔬
鲜蘑撕成条、菠菜切成段入开水焯.粉条焯熟.锅内放适量油
倒入胡萝卜、圆葱、甘蓝翻炒.再放入木耳、菠菜、鲜蘑翻炒
倒入少许生抽提味.倒入粉条翻炒
最后加入少许鸡精，出锅前点少许香油.
这位先生不是常客,只来过店里一次.
他瘦高,苍白羸弱的像张白纸,架着副金丝框眼镜,看起来异常清冷.
他进店也不着急点单,背身站着研究架上的书
"请问你觉得这本书怎么样呢？"
他声音很低,带着中年男人特有的淡漠.
那正巧是本我很喜欢的作家的新作,剧情平淡不好不坏,说实话是有点让人失望的.
我如实回答,他轻笑,合上书放回架上.
"我也觉得,实在是太一般了."
等他转过身走到台前我才发现他竟然就是作家本人,我不知道该怎么应对这种尴尬的场面.只好讪笑着问他要吃点什么.
他从包里拿出本书,四顾屋内没有找到菜单,耸耸肩.
"一份炒杂蔬一瓶温清酒谢谢."
店里客人少,我将托盘摆到他面前时他有些茫然的从书中抬头.
"您慢用"
"这么快呀."虽是感叹语气还是鲜少波澜.
我回到台后收拾厨具.
眼镜蒙上了汤的热气被脱到一边.他翻着书慢悠悠地吃,喝了酒就轻轻"嘶"地抽气,面无表情有些不怒自威.
我好奇他在读什么,偷偷瞄过去却被抓了个正着,他扬起来给我看书封,是一千零一夜.
我不好意思的冲他笑笑,把锅子塞回柜里.擦了手坐下.
"看过这书吗？"他低着头问我
"大概小学毕业以后就没有再读过了吧…"
"这样啊,最喜欢哪个故事？"
我挠头,"记不清了,阿拉丁神灯吧…"
他没再接话,把书签插进书页放到一边,"我能抽根烟吗？"
店里已经没了其他客人,可我还是有些犹豫,他见我为难便摆摆手作罢.
"或许你,知道我是谁吗？"他有点犀利的目光扫向我.
我没由来的紧张,吞了吞口水,"我很喜欢您的书,从第一本开始都有看."他给我的压迫感不止来源于年龄的差距,他其实看上去比实际年纪要小些,却带着让人肃敬的疏离气场.
他听了微笑着呷了口酒,干瘪的脸颊渐渐红润了一点.
"第一本啊,那也快20年前了吧,前前后后只用了半年多就出版了,有点乱七八糟的,不过我还算满意.当时故事少,想出一个就抓心挠肝想掏出来给人看看.现在听的故事多了,反倒舍不得写出来只想藏着了."
他又给自己添了杯酒,握在掌心.
"你觉得我们这些写文章的过得怎么样？是不是应该超凡脱俗不食人间烟火那样？"
我没有回答,他也不在意,自顾自的说了下去.
"我大学那会身边有一群朋友,和我一样,什么都不想干,就想写写文章.我们每天下课了就聚在一起,聊卡夫卡和海明威谁对小说语言贡献大,聊德鲁日尼科夫,聊马尔克斯.聊写作和政治."
他说的慢条斯理,瞳仁发亮,视线仿佛透过盘中搅得四散的菜望见了早已遗留背后的过往.他顿了好一会,光又倏得熄了.
"现在呢.我们这些所谓作家每天都在聊些什么,"他从口袋拿出手机,眯着眼划屏幕,"你家住多大的房子啊,你的稿费是多少？你海外版税能拿多少？"他放下手机,有些戏谑有些无奈甚至有些羞恼的望向我.
我更无话可说.
他叹气,仰头干了杯中早凉了的清酒.
"其实早都看出端倪,狂热已去兴盛不再只是谁都不敢说破,这尴尬的断层期让人不得不活的敏感点时刻警惕不要被落下才行.看得人多懂得人少.凡事都要谨慎,也不能再期待什么了."
他紧接着缄默,沉静专注于咀嚼.
出门时寒风吹起他深色的大衣摆,也卷进几片雪花.
"多谢款待."
门被合上,温暖再度和冰冷隔绝,连风声都听不太清,一切又是都屋内假象的安宁了.
后来我眼前常闪过他的背影,他让我想起鲁迅的话
——革命人永远是年轻的,也只能是年轻的,为了理想永远热泪盈眶不是作秀就是乡愿,热血总会化作虚无啊.
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